Crisis…

Hoy me he ido a comer a un restaurante un tanto lejano por aquello de poner un poco a prueba el nuevo carro antes de que venga mi hermana y nos metamos por esos caminos de cebras y leones. El centro cultural Igongo está un poquito más allá de Mbarara. Solemos para allí a comer cuando salimos por la mañana de Kampala. Pilla bien, ya pasada la carretera en obras hasta Masaka y casi acabada la buena que sigue después. Desde allí a Ishaka queda poco más de una hora. Después se cruza Mbarara, pasando una poco prometedora construcción que supongo algún día acabará convirtiéndose en uno de tantos ejemplos de arte de rotonda, tan practicada en mi ciudad natal, Castellón de la Plana, también conocida como la ciudad de las rotondas, incluida la única escultura de rotonda que tras caerse ha hablado con el escultor para decirle que la dejara así, por tierra, que no quería levantar las manos al cielo nunca más. A la salida se gira a la derecha, porque si no te pasa como nos ocurrió a las tres pardillas hace unos meses, que casi acabamos en Ntungamo y, tras cruzar el siempre presente control policial que algún día causará algún accidente por poner semejante pedrolo en medio de la carretera sin iluminación alguna, piano piano porque la carretera es algo más estrecha, cruzando Kabwohe, Bushenyi y algún otro mini-pueblo más, se llega a Ishaka donde KIU recibe a los visitantes con sus techos y cartelones verdes.

Aún no nos habíamos sentado y ha llegado un grupo bastante numeroso de turistas. El centro cultural es parada habitual para mzungus. Le he visto la pinta al que iba de guía y me ha resultado sospechoso. Le he oído cuatro palabras en inglés y lo he tenido claro: español. Todos, entre diez y quince, eran españoles, algunos con acento andaluz, otros más de centro. Y yo pensando “Siempre que paro aquí hay turistas, pero los españoles por estas tierras de habla inglesa escasean. Hoy es domingo. Mi hermana está al caer, cuatro días, ¡es pascua! La remesa de los que tienen fiesta esta semana ha llegado ya a sus destinos. Dentro de unos días llegará la de aquellos que empiezan las vacaciones con el jueves y las alargan hasta que les dejan en su comunidad. El mismo día que mi hermana pero por la noche llega otro grupo de nueve, al menos parte de ellos valencianos, que han sabido de mí porque una amiga suya va a la peluquería donde yo he ido toda la vida, y allí coincidimos en enero; les dio mi contacto, a ver si nos vemos…”.

Mi amiga ha cometido la osadía de preguntarme por cómo andaban las cosas en España mientras íbamos de camino. Le he soltado una chapa de buena mañana que no veas. Ha sido rápida. “¿Todos estos son españoles? Ya veo. La crisis no afecta a todos por igual”.

Ayer me fui a dar un paseo por el pueblo de al lado, Bushenyi, y me encontré con una sorpresa. Aceite de oliva tengo en casa desde que llegué pero, igual que el vinagre, es italiana. Ahora ya sé dónde encontrar el aceite español .